“Lo intentará todo. Será cierto. Nadie podrá comprenderlo. Tus interrogantes se harán infinitos cuando él lo habrá ya intentado todo. Escucharás ruidos, otra vez. Las galletitas serán Rumba, otra vez. Él no es él. Ni lo será, jamás. Serás vos por la parte trasera del sendero donde tú, él y yo no serán exactos. Entonces, y así, andarás protegido. Habrá huellas”. Estaba escrito a mano, en birome negra, en el reveso de una etiqueta de cigarrillos Viceroy, dentro de un saco que se olvidó el año pasado en tu empotrado placard, Andrés, no quise chismosear, sólo buscaba un abrigo.

“Lo intentará todo. Será cierto. Nadie podrá comprenderlo. Tus interrogantes se harán infinitos cuando él lo habrá ya intentado todo. Escucharás ruidos, otra vez. Las galletitas serán Rumba, otra vez. Él no es él. Ni lo será, jamás. Serás vos por la parte trasera del sendero donde tú, él y yo no serán exactos. Entonces, y así, andarás protegido. Habrá huellas”. Estaba escrito a mano, en birome negra, en el reveso de una etiqueta de cigarrillos Viceroy, dentro de un saco que se olvidó el año pasado en tu empotrado placard, Andrés, no quise chismosear, sólo buscaba un abrigo.

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